Tengo hierba, tengo pasta

Tengo hierba en el suelo, sobre la mesa, en mis zapatos, en mi cartera.
Tengo hierba en el bolsillo, en la sartén, en la despensa, tengo hierba en un bote de especias.
Tengo hierba en en suelo, en los rincones, en casa de mis amigos, en el aula, en el banco, en el mésenller, en la nariz, en las uñas, y en mis calzoncillos.
Tengo hierba en una casa de campo, en la tierra, en el agua y en el bolso.
Hierba verde, hierba seca, hierba fumada, hierba de calidad, el mejor césped de toda la comunidad.

Manejo pasta que se combina con los mejores manjares, en la excelsa compañía de jóvenes ninfas de las altas esferas del modelaje.
La pasta que comen las divinidades, que tuerce voluntades, que a todos doblega.
La pasta por la que todo el mundo se humilla, y en lugar de chuparsre los dedos, le lame los zapatos al cocinero.
La pasta rica y abundante, que consigue que todo lo demás no importe y cuya tenencia convierte a uno en el centro de las miradas de cualquier sitio.
La pasta que hizo que la escuela de pinches de cocina italianos que me echó, creyendo yo que la vida era injusta; la pasta gracias a la que me meriendo a esos mequetrefes a mordiscos y me como la vida de postre.
Ninguna pasta como esta, ¡hecha con la mejor harina!

Este artículo fue publicado el Domingo, 4 Mayo, 2008 a las 10:38 pm y está clasificado como Pequeños relatos. Puedes seguir la discusion através de esta dirección de sindicación RSS 2.0. y dejar un comentario o referencia desde tu página.