El mendigo que impartía clases de historia
No hay parejas arrullándose en los bancos, ni niños corriendo con una pelota, ni chicas de mallas ajustadas trotando preocupadas por su línea. El parque que hay junto al supermercado Mas, enfrente de la estación de trenes de Granada; ha sido oficialmente tomado por los mendigos.
Hasta tal punto es así, que sólo se pueden contemplar octogenarios reposando en un banco cuando sus legítimos propietarios lo abandonan; y lo hacen hasta que los ven volver a llegar con sus litronas y andrajos.
Todos pasan sin reparar en ellos. No sé si es que no piden limosna, aunque a mí desde luego no me la han pedido; -cosa que no es de extrañar, si tenemos en cuenta que debido a mi figura hace unos meses ni siquiera me demandaron mi caridad los pedigüeños de la Cruz Roja.-
Hoy oí -casi sin yo quererlo-, que mantenían lo que se me antojó una conversación inusitada. Un cuarentón de barba desaliñada poseedor de un abrigo que dejaba entrever el forro, era el centro de atención de tres pares de ojos insertados en sus respectivas tres atezadas caras. Lo que en principio pensé que era una arenga, resultó ser una clase magistral sobre la guerra de las Malvinas, en la cual lucharon argentinos contra británicos.
Tal era la pasión que ponía en sus disertaciones, que no pude menos que pararme a escucharlo. Era admirable su don de palabra, su forma de captar la atención de todos y de razonarles sobre un tema que en principio no debieran considerar de interés.
¿Por qué un hombre así se pernoctará todas las noches y se habrá convertido en alcohólico? ¿Por qué razón no está impartiendo clase a un montón de alumnos que padecen la apatía de un profesor al que le importa un ardite el temario de la asignatura?
Pobre mendigo… No tuvo la suerte de ser primo de nadie, de que le tendieran un cable o un enchufe. Tal vez su padre se diera al juego, quizá no contara con los medios para estudiar en la universidad o mil posibles causas diversas.
Pero eso sí; sobre todo, pobres alumnos.
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