General

au secours!

La mer palpite, la mer se cache sous sa nape,

evite les regards sans le vouloir,

tisse son devoir,

tisser est son devoir.

La tête aussi,

celle qui a été, pas celle qui demeure tiède sous la couette;

la couverture sont les devoirs, le besoin d’argent et les habits de tous les jours.

Mais un ballonest en train d’être enflé,enflamé, mécontentant, tant à dire et si peu d’envies.

Je les ai clôturé au fond du placard du quotidien.

Il est largementplus simple de faire comme un animal,

lécher ses pattes et pisser n’importe où,

mais le contrat qui m’ont fait signer, dès que je fût en dehors de la matrice,

me contraint à lire des livres comme s’il furent du papier et de l’ancre, conteneurs de psaumes.

Pourtant j’aime

ces livres avec leur lettres entassées, bien rangés ou comme un Pollock,

je les aime car elles tremblent

comme des sphères d’atomes prêtes à céder à l’entropie.

Mais on me demande d’apprendre l’ordre des choses.

Ce n’est pas de la faute aux professeurs;

mais j’aime les histoires et il s’agit là, de la piscine où des vagues proche du calme

noient le vacarme.

J’ai voulu vivre d’elles, sans prétention de réconaissance,

“le diplôme monsieur”, dit un inconnu,

“faut quadriller  l’esprit, Monsieur, comme les azulejos,

porqu’ils brillent dans la façade, liquides et fermes.

Alors je “commente la littérature”. C’est comme faire des histoires,

on réfléchit, on propose, on soutient, on argue, on débat, on se contente de croire comprendre.

Ce n’estpa grave, me dis-je parfois, il y a peu de lecteurs, plus des voyants, mais il en restent, le cliché du bobo ne fait rien,

pourvu que ça lise.

“Apollinaire était un jeune homme de la première moitié du XX siècle, étranger, toujours marqué par son désir d’acceptation dans le pays. Fit la guerre, cela le marqua aussi, et  il se dit, face à sa situation migratoire, qu’il se naturaliserait par la langue. Il le fit ainsi et nous laissa quelques livres qu’il faudra lire pour l’examen”

Flagrante transgression à l’une des trois unités,

la fenêtre de la fiction se brise et me laisse dehors.

Si ce n’étaient pas ces examens, ce serait d’autres, la biologie, l’histoire.

Faut tout qualifier, pour le bien de la patrie y de la inteligencia colectiva.

Pero, y si de verdad uno descubre que esto es lo suyo?

quieo decir, ya que los padres se han hecho a la idea de que su hijo tendrà menos dinero que ellos,

qué se hace?

a quién tiene que dirigirse uno para que lo dejen en paz, sin dejarte morir de inaniciôn?

Mieux ferait je de me taire et de laisser cette page s’écrouler, avec Misosofos qui aurait choisi la vente de porno

pour “vivre”.

Je vit une BD qui m’a inspiré pour gribouller ceci. C’était une histoire d’un groupe de prêtres et nonnes qui allait évacuer une foule d’adolescents zombis. Le premier groupe massacra la deuxième. Une scène très drôle fût celle où le bassiste zombi a balancé son instrument contre les attaquants, guillotinant une nonne. La tête de la réligieuse, finît dans les mains d’un prêtre qui profitat pour se faire tailler un pipe avec, avant d’être surpris par un jeune precheur le contraignant à feindre de résister au pêché.

Une autre inspiration, bien qu’inperceptible, fut le souvenir frais d’un chien qui est venu me sentir quand j’étaits asis sur le bord du canal Saint Martin. J’ai pu sentir son nez humide se coller contre mon avant bras, près du poignet. Il me regarda ensuite et, s’il eut put, il m’aurait sourit, mais je lui montrai mon empathie bougeant ma queu. Les chiens sont tellement simples et cons. Tout ressemble à son propriétaire, moi, aux manies de mes parents. Tout comme toi, oui, toi, c’est à toi que je parle. ça ne sert à rien de regarder autour de toi, je t’ai saisi par la parole, maintenant tu feras ce que je te comanderai.

Tout d’abord, aboie, puis, va chercher un couple, propose lui de faire un menage a trois et, si la personne en question refuse, saute comme une grenoille qui fait du tricotage. Ensuite mache de la canne à sucre et crache de pepins au lieu de la fibre antillaise. Ramasse les graines et fait les pousser, elles te donneront des merveilleux téléphones portables qui t’aideront à devenir riche. Dépense tout cet argent en débauche, devient à moitié alcoholique, mais laisse un peid sur terre. Paris, paris, tout ce que tu voudras, mais épuise ta fortune et aprend à faire la manche sur un monocycle rouillé; grince, racle le vent et puis, va manger trois tacos dans un restaurant chic. Dès que tu seras satisfait, achète, avec les derniers sous, un hamburguer bon marché. Prend le temps de sentir le degoût dela glotonerie, puis, ramasse deux mégots pour faire un clope avec leur miettes de tabac, dans un feuille à rouler propre comme un drap de monastère nordique.

Finalement dort, dort, dort, dégonfle-toi, repose.

Bonne nuit

Actualizaciones semanales Twitter, sin Twitter y sin teléfono

“Si tienes ganas de golpearme, es que te sientes inferior a mí.”

“No se ponga en duda el poder pedagógico de un puñetazo. Cuando recibes uno, el mensaje es inequívoco; Si el adversio es más fuerte, y no se tiene un arma, el mensaje será comrpendido de inmediato, si no, siempre se puede tener algo que decir.”

“¿El eufemismo acaricia u ofende más?: depende de qué lado del eufemismo se encuentre uno.”

“La máquina para fornicar es lo mejor que Bukowski dejó a la ciencia. Pero falta su puesta marcha. La NASA dice estar estudiando a el realismo sucio para ponerla a punto.”

“No mientas, sólo finges que te caigo bien porque ves en mí algo que te falta. Se le llama “alteridad” y no “empatía”, como crees tú”.

“La cortesía es el arte supremo del hombre en masa. Y su ejercicio, en cantidad, es equivalente al miedo que tenga la persona a ser contrariada por su concepción del mundo. Seamos sinceros a nadie le gusta que le prueben,  in situ, que es un capullo.”

“Surrealismo barato:  “Esto no es una página de internet” y, aquí, nadie fuma pipas ni taille des pipes. No nos gustan los artesanos.”

“Después de Sade, todos los sitios porno parecen una versión embadurnada de merengue. Deberían ser un poco más originales y tener los huevos de hacer algo nuevo”

Todo se parece a su dueño, ¿tu perro se parece a ti?

Las personas dicen más de ellos de lo que uno quisiera saber. Es como un monólogo justificado por una cinta sujetada con la mano y un cuadrúpedo al final de ella.

Se puede saber, por ejemplo, cómo trataría a sus hijos, si es que los tiene. Los hay pues, quienes parecen abrumados por tener que sacar al animal a caminar dos calles. Una mujer cada tercer día frente a mi ventana y regresa después de llegar al final de la calle. Esa es la hora en que me despierto y me baño, así que la miro desde el velo de la cortina regañando sin cesar a se perro con corte de estética canina.

El perro es el espejo de ella, su juguete, es perfectamente blanco, incluso tierno, y ella es limpia, muy bien peinada y maquillada. Ella más bien seductora, vestida con pantalón y chamarra de cuero, con una blusa blanca que ya le he visto otras veces, y un escote de falsa inocencia que se remata con una cadena de oro en el centro. Una femme fatale, en apariencia.

El peluche natural se comporta como ella, muerde la cuerda, está nervioso y su dueña no hace más que azuzar su agitación con sonidos fuertes, que apenas relaciona con el regaño a fuerza de tanta repetición. Ella parece un tanto enojada. Quizás desearía que su perro fuera más como ella. Tal vez dudó entre aquella figurita blanca y borregosa, y el rottweiler que estaba al final de las jaulas, listo para convertirse en un animal imponente y bello.

Es quizás porque el canino se comportaba como un niño y no como una extensión de su seducción, que el animal la incomoda, y lo castiga cortando sus orines y haciéndolo defecar por partes y de prisa.

Dicen que todo se parece a su dueño.

También están los ancianos, con el paso lento, clichés. También el chico de suburbio con la vestimenta adecuada, un poco al estilo gangsta chicano, tantito dorado en el cuello, otro poco en las manos, quizás una cadena con un nombre en ella, y un perro de pelea, de cualquier raza que se agite con el barullo de la calle y que haya que sujetar con fuerza para que no ataque a los otros.

El bozal atestigua el cuidado de que se debe de tener en el trato con ellos, porque si no, se quitan el bozal y se desataría la erupción que llevan dentro, lanzando mordidas si la situación se juzga necesaria.

También están los perros de metro. Aquellos cuyos dueños deciden ignorar el reglamento que luce debidamente limpio, en los pasillos y vagones, desde que el subterráneo existe. Supongo que es lo que se llama folclor, muy francés. Porque para algunas cosas son estrictos con la ley, pero los perros parecen ser una negativa social silenciosa, que acaba sustituyendo a la regla, aunque no se declara en el reglamento. Un cierto esnobismo que pareciera decir “así somos nosotros”.

En la práctica es cómico ver el comportamiento de los animales en el metro.

Algunos están acostumbrados y pueden incluso echarse como si estuvieran sobre la duela de un chalêt alpino, rodeado de la serenidad forestal y no entre un centenar de piernas y zapatos, con una extremidad ciñendo un tubo metálico, igual que su dueño.

Pero algunos delatan ser neófitos: abren los ojos como si con esto fueran a comprender mejor lo que sucede y alternan su alerta olisqueando el suelo.

Para un perro, el metro debe ser como ir al basurero. Una bomba de aromas inclasificables que llueven sin cesar. En pocas palabras, quizás les demos asco y en su favor, recordaremos la primera vez que se degustó un queso Roquefort y se sintió un poco de asco por su aroma fétido. Después se cogió el pan y el paladar terminó por ceder. Ese tiempo de adaptación deben seguir los perros para tener una comida segura. Porque no creo que un perro cogiera por sí solo el metro, seguramente sería un atajo que sólo usaría en caso de huida. De otra manera, pasaría de largo y caminaría la misma distancia con tal de no oler los la nube de aromas.

Sin embargo, la chuleta manda. Y en este país no hay perros vagabundos, así que no se puede pensar en que alguno de estos caninos haya conocido el hambre. Son ya de la generación chip. Claro que sólo algunos de ellos serán propiedad de personas que los aman tanto como para pensar en introducir bajo su piel un emisor de ondas que llegan hasta un satélite. Pero de esos hay pocos.

Los perros también hablan de los países. En el mío, son una plaga que no hemos querido combatir, por pereza, por desorganización. Algunos conformistas le llaman folclor, couleur locale. Me parecen argumentos del subdesarrollo para mentes de corto alcance.

Los perros de Francia sufren los mismo que las personas. Es el precio que paga una especie por parasitar al humano. Me pregunto si alguna vez la raza canina se hartará del humano, cuando sea tan neurótico que acabe por irse, por preferir un retorno al estado salvaje, del día a día, con tal de no recibir injurias, cuando ya no comprenda la evolución de la sociedad y huya.

En México no se sufre tanto la reducción del espacio, no al grado europeo. Así que los perros urbanos siguen teniendo más espacio. Algunos en las azoteas de las casas para ladrar a los desconocidos, verdadera función de guardia que en Europa ha pasado al olvido, salvo en en el campo.

La adopción es un método olvidado para obtener un perro, aquí los perros se compran . Pero en México: “Tengo una perrita que acaba de tener perritos” (ojo con los diminutivos) y ¡záz! Te han enjaretado un animal hasta que se muera. Como digo, todo se parece a su dueño.

¿No sería más fácil, ahora que la veterinaria es accesible a la clase media, operar a los animales?

Pero en un país donde los métodos de anticonceptivos no se han podido diseminar, ¿cómo se puede esperar que piensen en limitar la multiplicación de sus animales?

En estas condiciones de vagancia canina, todavía puede pasar que, un mal día, un perro te acompañe un par de cuadras, y uno pensará que le ha caído bien al animal, cayendo en el juego de monologar con un perro y buscar estima en un cuadrúpedo que aún tiene pelo por todo el cuerpo y que, lo que ha olido en nosotros es una posible pensión vitalicia.

Pero uno creerá que es empatía y, si coincide con una mala racha, quizás el perro se sirva de la necesidad de ser escuchado del proto-dueño, e intercambie comida a cambio de prestar oreja a sonidos que no comprenderá aunque le sean repetidos.

En el mundo de perros callejeros, todos los hombres huelen a dueño.

Joe el Cabra y su plantación de marihuana

Le encantaba fumar porros y por eso decidió plantar de una vez, una cantidad suficiente de hierba para fumar durante toda su vida. Desde el cielo su chalé acabaría pareciendo el vergel de Alí Babá. Papá y mamá habían desaparecido hacía mucho y el poco dinero que tenía comenzaba a escasear, igual que las conservas. Además papá y mamá tampoco eran dueños del chalé, sino que lo habían ocupado. La burbuja inmobiliaria había estallado y sobraban por todas partes viviendas de lujo. Los propietarios eran españoles que las habían comprado para revenderlas luego más caras. Mientras que los precios iban cayendo cada vez más y más, algunos descuidaban sus propiedades y esperaban a venderlas en un mercado alcista que jamás volvería. Los vecinos se quejaban del fuerte olor a hierba, pero aún ignoraban lo demencial que se volvería en la época de secado. La urbanización ni siquiera les parecía lujosa viendo las actividades a las que se dedicaba Joe el Cabra. Sobre todo teniendo en cuenta que la cámara de aireado estaba a pie de calle y frente al portal pasaba todo el tránsito vecinal. Cortó los árboles frutales y arrancó los rosales, hizo grandes hoyos en la tierra y los rellenó con humus de lombriz mezclado con la propia tierra.

Joe el Cabra nunca había tenido puerta en su casa. Un día olvidó las llaves cuya copia los dueños dejaron en el interior, y no le quedó más remedio que reventar la cerradura a base de golpes con una gran maza. Desde entonces siempre la matenía abierta. En su casa tampoco había nada que robar así que no le preocupaba. Sin embargo ahora, ante la imposibilidad de pagar un cerrajero por haber gastado el poco dinero que tenía en abono especial para el cannabis, ponía barricadas que impidieran el paso a cualquier ladrón. Vinieron algunos fumetas queriendo comprársela, pero Joe el cabra se negaba a venderla. ¡Fumaría toda su vida! La marihuana no debería ser objeto de comercio y el proceso de secado atraía a gente que había oído hablar de ella o simplemente olido la plantación de Joe el Cabra. Vivía solo y aún no era mayor de edad, de modo que las ciento cuarenta y cuatro plantas hembra de cannabis sativa incautadas, no lo llevaron sino a un centro de protección de menores. De ahí fue a parar a Irlanda y de Irlanda se había vuelto a Madrid. Al final era vox populi que nadie lo libraría de la cárcel, porque la justicia lo había empujado a hacerse traficante después de que saliera de un colegio de régimen interno y el panorama no favorecía el empleo en ningún otro sector.

El internet, el ego y la aparente libertad

La aparición del internet como tecnología democrática data de apenas unos años. La Historia dedicará algunas páginas que los párvulos u adolescentes deberán repetir más o menos así: “A finales del siglo XX, la Revolución tecnológica tuvo lugar, diseminándose entre los hogares de la clase media y alta, abriendo las puertas del saber, para quien quisiera acceder a él”.

Los individuos en cuestión, que serán acaso la tercera o cuarta generación de los ahora adultos o niños, memorizarán y vomitarán, como es debido a cualquier examen, y después regresarán a sus casas pensando que aquella perorata no ha tenido sentido, pero que con suerte aprobarán el examen.

Se dirán, tal vez, que aquello no tiene sentido ya que el internet sirve para lo qué sirve.

Lo mismo se dirá la mayoría de la gente que accede a esta nueva y preciosa fuente de información en nuestros días, que es una chorrada pensar en el internet, ya que sirve para lo que sirve.

La pregunta es ¿para qué sirve?

Tamizando el uso comercial y profesional, el internet sirve, en mi opinión, para llenar el ego que, de otra manera, debería permanecer callado en algún rincón inhóspito de los espíritus sigloveintiuneros de la clase media y alta (por llamar de alguna manera a quienes acceden al servicio ofrecido por compañías transnacionales).

Esta función, que me atrevo a poner al nivel de la catarsis, se ha convertido en un foro de transformación ontológica que permite a los seres humanos comenzar, en la mayoría de los casos, por la base de la identidad: el nombre.

Cuántas cosas nos son dichas muchas veces como un lapsus, por parte de nuestros interlocutores, quienes muestran un lado que, en otras circunstancias, no harían, al dar su dirección de correo electrónico: mapacherojo@xmail.com, gorila007@correocaliente.com, perradelsur@correote.xx, etc.

Ejemplos similares han transformado la precaución con respecto a lo que los lingüistas llaman “face”, y que se refiere a la protección que se antepone a un interlocutor en función del estatus que se desea mantener (jerárquico, afectivo, etc).

De esta manera, un doctor a quien respetaba mucho cayó de mi gracia, sin que él lo supiera ni le importara acaso – después de todo, yo no era más que un paciente-, pero cuya naturalidad atestiguaba, ante mis ojos -sin que eso sea realmente importante-, un cambio en la relación jerárquica que la sociedad impone.

Mucha perorata, su seudónimo era priista001@correocaliente.com. Y no son sus convicciones políticas lo que me provocó cierto disgusto, sino el hecho de que, en la estima que sus actos y palabras habían construido en mi, pudiera yo enterarme de que era capaz -siendo lo que yo creía que era-, de tener convicción política alguna.

Supongo que a ciertos agnósticos y ateos les habrá pasado algo similar cuando descubren que alguien a quien creían del mismo bando, se revela feligrés en el fondo. Así es la vida, se dirá, y es cierto. Ya que la búsqueda de indentificaciones se hacía, hasta entonces, de otra manera.

No pretendo, con este ejemplo, atacar a ninguna fe, ya que en realidad me producen la misma sensación que me produce el conflicto entre Corea del Norte y Corea del Sur, es decir, nada.

Lo que trato de ejemplificar, es cómo la nueva relación con la presentación, de lo que antes era una parte escondida y apenas accesible de las personas, se ve envuelta de una falta de experiencia ontológica con esta nueva tecnología y que operó, durante algún tiempo, como lapsus en toda la amplitud del término.

Creo que la cosas han evolucionado, pero no sé en qué dirección. Algunos serán más discretos que antes. Pero la mayoría… Qué les puedo decir que no sepan ya. Entrar a un muro del sitio “libro de caras”, es una de las situaciones que me provocan más pena ajena, y me han llevado incluso a reconsiderar el significado de esta expresión y a tratar de evitarla – sin lograrlo.

¿Para qué sirve entonces el internet?

La estupidez de la gente me tiene sin cuidado hasta el punto donde mi morbo por confirmar hasta dónde se puede ser patético (en su sentido actual y no de análisis literario) el ser humano, me lo permiten. En ese sentido me considero débil, pues la tentación de confirmar mis elucubraciones sobre la vacuidad del ser humano en masa son demasiadas y cotidianas, e incluso llegan, sin saber exactamente cómo, a mi correo.

Pero, aparte de mi neurosis que no interesa a nadie, estoy convencido de que este medio de comunicación, donde el ser está vertido hacia afuera, tiene una función que hace contrapeso a la presión que ejerce sobre el imaginario colectivo la coyuntura social de la época de la masificación que, en una opinión personal, considero aún en pañales.

De esta manera, el poner en el muro la foto con los amigos, aquella con la que se pretendía pasar un mensaje, una imagen que, consciente o inconscientemente, se ha querido transmitir, es una democratización del ego a escala reducida. Esto permite a las personas salir de la pequeñez de su ser para mostrar lo que son (o creen ser, para ser más precisos)y podría asimilarse al llanto, a la risa y al orgasmo.

Poder ser reconocido, y a ese respecto mi cuate Maslow estaría de acuerdo, es acceder a través de este medio (o al menos intentarlo), al nivel del reconocimiento social.

Que en el camino la cosa fracase, es otra cosa. Que el mundo te diga que lo que creías lo más grandioso en ti resulte una basura para alguien más (gracias al cuadro de diálogo de comientarios), es otra cosa. Al menos se puede hacer el intento.

Sin embargo, sería interesante reflexionar acerca de la cuestión de la “libertad” que se ha generado alrededor de este medio de comunicación. Y sin deseos de crear una paranoia colectiva (difícil de crear ya que los gringos son especialistas y han comenzado desde hace tiempo), lanzo la pregunta a todos para saber si alguien me puede iluminar a este respecto. Yo, como todo buen niño que se ha caído muchas veces por intentar cosas arriesgadas, prefiero la cautela.

¿Realmente sabes cuales son los alcances del internet? ¿Realmente se es libre debido al gran flujo de información o nos acercamos, poco a poco, a los sueños orwelianos del “gran hermano”?

Todo aquel que tenga un aporte a este respecto, es bienvenido para una aclaración que quizás apacigüe más de una paranoia.

Pipi, caca, papá, mamá: 1 La caca

Recuerdo que a la caca no la llamaba así, A mi me enseñaron a decir “popó” e ignoro si es un anglicismo del mal, o qué, pero no importa, ahora la caca tiene sinónimos para poder existir como concepto: shit, merde, por citar los más comunes.

La caca es algo extraño, amorfo, pero con una gama de colores. No puedo decir cuándo fui consciente de que cagaba. Podría citar algunos retretes de los diferentes lugares donde he vivido, pero sería incapaz de saber cuál fue la primera cagada consciente que realicé, a partir de la cual, todo sería cagada tras cagada, siempre a solas, en uno de los pocos recovecos de soledad autorizados.

En todo caso he pasado muchas veces por el ritual de zafar el botón y bajar la bragueta para sentarme en un objeto liso y frío para poder vertir lo que otrora fuese comida, en un boquete conectado al drenaje público.

Pienso en cómo sería cagar en el medievo, seguramente acompañado, quizás charlando mientras se vertían los desechos. La cosa cambió en el renacimiento y, de pronto, todos se sintieron apenados, por común acuerdo, por sus horificios. Y desde entonces cagamos solos.

Me viene a la mente un túnel del metro donde, por ir medio dormido al inicio de la madrugada, pisé una mierda y maldije al primer cartel publicitario que encontré, espetando las palabras adecuadas para cuando se ha pisado una cagada. Después, el olor que evité oler pero lo hice, así como la consistencia, difícilmente descriptible con palabras, me dieron la certeza de que era una mierda humana. De tal modo que conozco la mierda mejor de lo que  creía, y apenas he visto algunas ajenas olvidadas en algún retrete público.

Las reglas morales de las sociedades contemporaneas (¡qué palabrotas!) van cerrando las persianas de los esfínteres, los orines son indeseables. Es normal, para la buena convivencia. Pero en lo individual, la prohibición de las deyecciones corporales a la vista de todos, es una de las primeras ramas morales que se tejen con el mundo. Pasar del pañal al retrete, es el segundo golpe que se recibe, después de la separación del seno. Cagar donde se debe es comprender que la mierda es la misma, pero que depende del contexto donde se coloque, el grado de comprensión de las normas morales que se tiene, el nivel de compromiso.

Evidentemente hay una carga emocional natural por el aroma fétido de la caca; y es que el cuerpo evolucionó para alejarse de fuentes fétidas, para evitar el envenenamiento o la contaminación por materia en descomposición. Y en la actualidad se ha convertido en un vínculo primero que marca la entrada a grupo social, una primera participación del individuo en el desfile de morales a las que deberá ajustarse para poder ser una persona « aceptable » para los demás.

En lo que respecta a la historia personal, un recuerdo contado por mi madre me coloca hace un cuarto de siglo sobre una cama, donde, entre pañal y pañal, me aventé un cagadón mientras mi madre buscaba el talco, y cogí una buena porción y la embarré sobre mi cabeza. Desde entonces, tengo mierda dentro. Quizás habrá sido ósmosis, porque no creo que la haya comido.

Proximamente: 2 Los mocos o el pintor marrano.

Nada

Los creadores dirán que sólo a un pendejo no se le ocurre nada. Yo no les creo, el vacío es una fase obligatoria y, me atrevería a decir, necesaria. Además, supongo que las personas tendrán algo mejor que hacer con su tiempo que andar buscando identificaciones en un muro, ya tendrán suficiente con elegir el color de su reproductor portátil o el grado de alcohol de sus bebidas que se acoplen a su personalidad.

Si has seguido leyendo es que no tienes, como yo, ninguna idea ni nada mejor que hacer y andarás esperando a que algunas palabras yuxtapuestas den sentido a tu vida, por morbo o por desgano, irás viendo el desfile de palabras y maldecirás al autor por la pendejez de su contenido. Hagamos un club, el de los pendejos. No será tarea fácil porque hay tantos y de tantos colores, que quizás será necesario pedir un fideicomiso. Quizás logremos incluso hacer un teletón, aunque será diícil definir a los beneficiarios, porque, si es un evento pro pendejos, todos deberíamos recibir una tajada ya que, ¿quién osaría decir que no es pendejo?  Yo no, tú tampoco, seamos sinceros.

Pero sigamos pegando palabras, hablemos de ti, de tu estupidez al volante, en el metro, en el autobus, en casa, en tu subconsciente. Hablemos de todo lo que no das, por egoísmo, y que guardas para un mejor momento; de cómo esperas ser feliz en un tiempo futuro que, seamos claros, nunca llegará. De cómo esperas que el “mundo” te jale y de cómo te dejas llevar por la ola, tan dócilmente como cuando asistías a la escuela todos los días. Hablemos de tus esperanzas, de tus expectativas y de cómo, el día en que comienzas a pensar en la muerte, has llegado al climax del crecimiento a partir del cual todo es cuesta abajo.

O mejor aún, hablemos de la falta de sentido, hablemos de todo lo que no queremos hablar y hagamos lo de siempre: hablar para no decir nada, hablar para hacer nada y sintamos como la humanidad nos jala de la matriz a la tumba.

Hablemos, es lo único que nos queda.

Mucha pivo por pocos pavos o el rocanrol por Praga

La penumbra que cubre Praga por la noche es como entrar en un cuento de Poe, un tunel sin salida, con todos los cliches de cloacas, goteras y luces tamizadas por la neblina, y tambien con sus silencios, donde sólo el raspar de los rieles del tranvia quiebra la soledad infinitesimal.

Es este tipo de vida el que deberia haber en todos los sitios y que, desafortunadamente, se perderá cuando ccambien su moneda por razones comunitarias. Pero, por el momento, la gente sigue saliendo por las noches a comer y beber, a bailar, a charlar. Los cafes y restaurantes cierran a las dos de la manana; los bares, algunos, nunca cierran.

A pesar de que algunos chechos sueñan con Europa occidental, al menos pueden ciruclar libremente, eso ya es bastante, y mantienen un modus vivendi que otros países añoran desde que les ha caído la lápida del euro.

Después vendran los cambios económicos que esto conlleva, es decir, la tajada con la que tendrán que pagar sera quizás la de ofrecer mano de obra, o bien, de sacrificar parte de la comodidad cotidiana como ha sucedido en Paris, Londres y Venecia, donde la gente mira los monumentos para rayarlos de su mapa, pero piensa dos veces antes de tomarse un café de cinco euros servido por un mesero malencarado que gana lo mismo que un barrendero, que un controlador de billetes de metro, que un preparador de hamburguesas.

De las caras de los jóvenes sólo puedo decir que me parece que el color de su piel y su semblante combinan con el frio y la neblina, con la nieve y con ese aire eslavo que les endurece el rostro.

Los chicos usan ropa de colores, abrigos impermeables para la nieve, son coloridos y paradójicamente sobrios, aunque sin duda ríen y hablan con mayor facilidad que los franceses, ingleses y alemanes.

En cuanto a la lengua, está llena de erres, de sonidos rasposos como un par de patadas, y muy pocos hablan inglés fluido, pero lo hacen, sin duda, mejor que los españoles o los franceses.

Aquí la gente sonríe cuando se le agradece en checo o cuando se brinda como se hace en esta lengua, con esa palabra suena a nombre de montaña y que ahora no recuerdo, pero que es algo con n, v, r y k, y unas cuantas a.

Praga es Kafka, se comprenden sus descripciones, sus colores, sus sentencias.

Cuando el destino nos alcanzó

Y nacieron de pipetas, sí, al fin, después de tanto tiempo de intentarlo, de librar batallas éticas, el poder ha ganado, y todos los hombres nacen de pipetas. Se terminó el tiempo de la unión de dos gametos, el sentido del trabajo, la descendencia, el pasado ha sido arrasado.

Han nacido los primeros y en unos años, en un par de generaciones, ahora que la clonación se ha erigido como la única forma de reproducción, no nos queda más que esperar a que los jovenes y viejos mueran para construir una sociedad nueva.

Huxley no hizo novelas sino manuales, que se pudra en su tumba, construiremos una tumba pero borraremos su rastro para que no haya dioses. Está bien muerto, enterrado, desde la Era de los hombres de sexo y XX y XY.

Una nueva era se asoma. Sólo nos queda una duda: ¿sin pasado ni descendencia, necesitaremos enseñarles el lenguaje para hacerlos funcionales? ¿existirá una sociedad sin lenguaje? Y como gran hermano – aprendido en otro manual- podremos servirnos de ellos, reproducirlos y matarlos como dios sin que creen una consciencia colectiva, sin que creen sus mitologías ni sus génesis? ¿podremos crear un lenguaje sin papá ni mamá para servirnos de todos, como Huxley nos lo anunció, bastará con el soma?

Ya veremos

Salir de viaje

Salir de viaje es como tirar la piel y ponerse de imágenes insospechadas; es sacudirse la ceguera del cotidiano, pisar terrenos nuevos y dejar un pedazo de suela en ellos. Salir de viaje es rechazar que la existencia personal está completa, es sumarle un brazo al arlequín que somos.

Salir de viaje es ver otra manera de construir las casas, un nuevo tipo de jardines o simplemente un tipo de ventanas parecido, pero no igual, puesto que no se había visto nunca.

Salir de viaje es reírse de sí mismo a quijada suelta cuando la pregunta fue: ¿Así que ya tenías tu mundo hecho? Y la felicidad acompaña a la risa; es una bocanada de vida, un pedazo de pastel invisible que lava el interior-anterior.

Salir de viaje es una caricia, una música de notas mayores con guitarra acústica, es enjuagar los ojos para quitar el vaho que entorpecía nuestros vaivenes en el metro, las escaleras que se subían, los túneles que se caminaban.

Salir de viaje es la posibilidad de no volver, también es una huida, una puerta que se abre hacia una realidad que, hasta la víspera del viaje, sólo se puede imaginar.

Salir de viaje es construir recuerdos, como un castillo en bruto que se concretara en cuestión de un chasquido, y cuya  hechura  es líquida, y no se forma por completo hasta que se regresa a casa.

Salir de viaje es trágico, es saber que somos tantos y nos conocemos tan poco, nos peleamos tanto y nos vestimos tan parecido; y comemos casi lo mismo.

Salir de viaje es la pantomima de la ruptura con las pertenencias, es decirse “quizás mientras no estoy, todas mis cosas desaparezcan”, y darse cuenta de que lo verdaderamente necesario es lo que somos capaces de llevar en una maleta.

Salir de viaje es ejercitar el paladar, hacer que trabaje y salga de la holgazanería de una cocina mayormente de supermercado.

Salir de viaje y no llevar dinero, es ser un holgazán fino.