Música

La casa de la arañas

Para el Hoyo Funky y todos los que han pasado por él

Cuando Marmuerte dejó la pequeña casa que no era vecindad, pero tampoco un condominio, el dueño debió hacer muchas reparaciones y pintar ocho veces las paredes.

Se trataba de una pequeña casa hecha por algún albañil con visión de arquitecto que improvisó dos cuartos en la parte superior de lo que, seguramente, había sido una casa de cuatro o más habitaciones. La dividió y cada una tenía su cocina y su sala comedor.

Estaba vacía y blanca cuando Salvina la alquiló.

Ella creyó, desde la primera vez que visitó la casa-departamento durante los trabajos de restauración, que el dueño quería alquilarla de inmediato para no perder dinero, sin saber que llevaba dos meses lavando el piso para que el aroma a tabaco y las marcas de cigarro desaparecieran, sin lograrlo.

Salvina percibió aquel aroma, pero estaba acostumbrada a vivir en ambientes llenos de humo: su madre fumaba, su padre también, su hermano, poco antes de irse de la casa, había comenzado a fumar frente a sus padres, sin problemas. Después, la cohabitación de la universidad, con tres chicas, todas fumadoras. El aroma amargo le agradaba, aunque era fumadora social.

Se concentró en verificar el buen estado de las instalaciones para firmar el contrato que el dueño había llevado, anunciándolo como quien no quiere la cosa: “He traído el contrato con todos los papeles, uno nunca sabe, puede servirnos ¿No es así?”

A pesar de que detestaba que la presionaran para tomar sus decisiones, le anunció al dueño que no habría traído el contrato en vano y que estaba muy interesada por el lugar. Había visitado departamentos que no le habían gustado. Tenía suerte, sin saberlo, con respecto a las grandes ciudades, ya que podía elegir dónde vivir.

Fijó su atención en las paredes blancas, había marcas transparentes, como sellos de agua, pero no pudo distinguir nada y tampoco juzgó necesario saber quién había vivido antes en la mini-casa. Además, el dueño estaba afanado en encontrar una superficie sobre la cual apoyarse para firmar el contrato y eso atrajo su atención.

El casero le entregó las llaves, pero le pidió que no se instalara sino hasta el treinta del mes, y estaban a diecisiete.

 El treinta y uno, entró con una maleta y una colchoneta bajo el brazo. Esperaría quince días antes de tener su paga para poder costear la mudanza. Mientras tanto, estaba rodeada de paredes blancas que lucían, en las esquinas, las telarañas que no fueron limpiadas antes de aplicar la pintura, por prisa, quizás; por miedo a las arañas o por desprecio hacia ellas. No importa, Salvina las descubrió de igual forma cuando se hubo acostado por primera vez para pernoctar, también por primera vez, en su nueva morada.

Por la noche sintió ganas de orinar, como lo hacía desde niña, y subió a la primera y única planta superior. El baño estaba en el pasillo que conectaba las dos habitaciones. Abrió la puerta y percibió el hedor a ácido. Las moléculas volátiles le picaron ligeramente la nariz y, por reflejo, cerró la puerta.

Buscó el apagador que hasta entonces no había necesitado encender y abrió paso a la luz.

Las telarañas saltaron a la luz, las de la parte superior del cubo de la escalera, lejos, donde un rodillo fue empleado, y cubrió mal las telarañas, dejando libres algunos extremos que alguna vez fueron un poliedro de seda.

Abrió nuevamente la puerta, sin respirar, y dejó que los vapores salieran a pasear por toda la casa.

 Pudo entrar y se sentó en el retrete. Orinó, recordando que debía comprar papel y se levantó. Jaló la palanca y se escucho: Poum, poum, como un bajo que se estuviera probando, para ver si suena correctamente, y que emitiera dos notas iguales. El sistema de drenaje llevó el par de sonidos hacia las cloacas, pero Salvina los había escuchado. Read more…

Embrasse-les tous – Georges Brassens

Jacques Brel – Fernand

Dire que Fernand est mort
Dire qu’il est mort Fernand
Dire que je suis seul derrière
Dire qu’il est seul devant
Lui dans sa dernière bière
Moi dans mon brouillard
Lui dans son corbillard
Moi dans mon désert
Devant y a qu’un cheval blanc
Derrière y a que moi qui pleure
Dire qu’a même pas de vent
Pour agiter mes fleurs
Moi si j’étais l’bon Dieu
Je crois qu’j'aurais des r’mords
Dire que maintenant il pleut
Dire que Fernand est mort

Dire qu’on traverse Paris
Dans le tout p’tit matin
Dire qu’on traverse Paris
Et qu’on dirait Berlin
Toi, toi, toi tu sais pas
Tu dors mais c’est triste à mourir
D’être obligé d’partir
Quand Paris dort encore
Moi je crève d’envie
De réveiller des gens
J’t'inventerai une famille
Juste pour ton enterrement
Et puis si j’étais l’bon Dieu
Je crois qu’je serais pas fier
Je sais, on fait c’qu’on peut
Mais y a la manière

Tu sais, je reviendrai
Je reviendrai souvent
Dans ce putain de champ
Où tu dois t’reposer
L’été, j’te f’rai de l’ombre
On boira du silence
A la santé d’Constance
Qui s’en fout bien d’ton ombre
Et puis les adultes sont tellement cons
Qu’ils nous feront bien une guerre
Alors je viendrai pour de bon
Dormir dans ton cimetière
Et maintenant bon Dieu
Tu vas bien rigoler
Et maintenant bon Dieu
Et maintenant j’vais pleurer

Georges Brassens – La complainte des filles de joie

Bien que ces vaches de bourgeois {x2}
Les appell’nt des filles de joie {x2}
C’est pas tous les jours qu’ell’s rigolent
Parole, parole
C’est pas tous les jours qu’elles rigolent

Car, même avec des pieds de grues {x2}
Fair’ les cents pas le long des rues {x2}
C’est fatigant pour les guibolles
Parole, parole
C’est fatigant pour les guibolles

Non seulement ell’s ont des cors {x2}
Des œils-de-perdrix, mais encor {x2}
C’est fou ce qu’ell’s usent de grolles
Parole, parole
C’est fou ce qu’ell’s usent de grolles

Y a des clients, y a des salauds {x2}
Qui se trempent jamais dans l’eau {x2}
Faut pourtant qu’elles les cajolent
Parole, parole
Faut pourtant qu’elles les cajolent

Qu’ell’s leur fassent la courte échelle {x2}
Pour monter au septième ciel {x2}
Les sous, croyez pas qu’ell’s les volent
Parole, parole
Les sous, croyez pas qu’ell’s les volent

Ell’s sont méprisées du public {x2}
Ell’s sont bousculées par les flics {x2}
Et menacées de la vérole
Parole, parole
Et menacées de la vérole

Bien qu’tout’ la vie ell’s fass’nt l’amour {x2}
Qu’ell’s se marient vingt fois par jour {x2}
La noce est jamais pour leur fiole
Parole, parole
La noce est jamais pour leur fiole

Fils de pécore et de minus {x2}
Ris par de la pauvre Vénus {x2}
La pauvre vieille casserole
Parole, parole
La pauvre vieille casserole

Il s’en fallait de peu, mon cher {x2}
Que cett’ putain ne fût ta mère {x2}
Cette putain dont tu rigoles
Parole, parole
Cette putain dont tu rigoles

Teléfono y música: cerveza o ginebra.

Giros, dar media vuelta y ver qué pasa alla afuera… No todo el mundo tiene primaveras, aseguraba Fito Páez en todo el cuarto de él. Las palabras eran la única manera de comunicarse que tenía, pero eran todas prestadas; incluso aquellas con las cuales pretextaba un paseo por la ciudad luego de escuchar al argentino cantar. Ponía mucha atención en las palabras. A veces le pesaban. Era como si tuviese que poner aquellas que conocía mejor, en un armario, en el silencio de pensar en una lengua y tener que usar otra para hablar con los demás. Era extranjero. Read more…

Georges Brassens – Marinette (J’avais l’air d’un con)

Quand j’ai couru chanter ma p’tit’ chanson pour Marinette,
La belle, la traîtresse était allée à l’Opéra…
Avec ma p’tit’ chanson, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec ma p’tit’ chanson, j’avais l’air d’un con.

Quand j’ai couru porter mon pot d’ moutarde à Marinette,
La belle, la traîtresse avait déjà fini d’ dîner…
Avec mon petit pot, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec mon petit pot, j’avais l’air d’un con.

Quand j’offris pour étrenn’s un’ bicyclette à Marinette,
La belle, la traîtresse avait acheté une auto…
Avec mon p’tit vélo, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec mon p’tit vélo, j’avais l’air d’un con.

Quand j’ai couru, tout chose, au rendez-vous de Marinette,
La bell’ disait: “J’ t’adore !” à un sal’ typ’ qui l’embrassait…
Avec mon bouquet d’ fleurs, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec mon bouquet d’ fleurs, j’avais l’air d’un con.

Quand j’ai couru brûler la p’tit’ cervelle à Marinette,
La belle etait déjà morte d’un rhume mal placé…
Avec mon revolver, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec mon révolver, j’avais l’air d’un con.

Quand j’ai couru, lugubre, à l’enterr’ment de Marinette,
La belle, la traîtresse était déjà ressuscitée…
Avec ma p’tit couronn’, j’avais l’air d’un con, ma mère,
Avec ma p’tit couronn’, j’avais l’air d’un con.

Oriol el bogavante

Uri, es un tío sensible que llora ante los bellos amaneceres. Todo sensibilidad, por detrás y por delante. Yo, lo dejaría dormir con mi hermana la modelo sin preocuparme por su castidad.
Uri, es un tío tímido. No se atreve a hablar con las mujeres, tartamudea en su presencia y se pone colorado ante la más mínima insinuación.
Uri, es todo un romántico. Uno de esos que persiguen el amor eterno en una sola persona de la que se enamoraron en la primera infancia. Compone sonetos y escucha canciones poéticas sobre bogavantes en playas vírgenes llenas de inocencia.
Uri, es inmaculado y puro. Nunca encontró a la chica adecuada, a pesar de todas las numerosas oportunidades que se le presentaron.
Oriol, nunca se tocó la sardina. No entendía de pajas submarinas ni de jóvenes se frotan cuando la florida estación llega.
Uri, es nacionalista. Tiene unos calzoncillos con un toro de osborne y una inmensa bandera de la España franquista cubriendo toda su ventana.
Uri, es un vago que no hace la comida. Normalmente tienen que alimentarlo los demás y ni siquiera sabe dónde queda la cocina.
Oriol, jamás tuvo pensamientos obscenos con ninguna de sus amigas.
Uri, no toma ninguna bebida alcohólica. Ni siquiera los botellines de cerveza sin alcohol, pues dice que contienen algunas décimas.
Uri; qué gran tío, Oriol. Un gran hombre con un gran nombre de español.

Con Mathilde

Ma mère, voici le temps venu

Los días que está ella, todo es radicalmente opuesto y diferente. Marca la diferencia, como un más o un menos al lado

D’aller prier pour mon salut

de una operación aritmética.

Es una chica menuda, que se sienta en la esquina, sin intervenir nunca en las conversaciones a no ser que se le dirijan

Mathilde est revenue

directamente. Tiene la misma elegancia en el gesto que en la palabra; lo anula todo a su alrededor, haciendo imposible

Bougnat, tu peux garder ton vin

percibirlo.

Ce soir je boirai mon chagrin

La banalidad se cierne sobre lo demás, y todo se tercia irreal; sólo queda ella, en medio de esa nada, haciendo que

Mathilde est revenue

todo lo demás no importe.

Toi la servante, toi la Maria

Se erige el centro, sin poner un ápice de voluntad en ello; como si le molestara, como si prefiriese observar a hablar,

Vaudrait p’t-être mieux changer nos draps

lanzando muy de vez en cuando sentencias que todo el mundo recordará en años.

Mathilde est revenue

Tengo la certeza de que es imposible olvidarla. Para mí, lo es incluso pensar en otra cosa. Me confunde hasta el

Mes amis, ne me laissez pas, non

desmayo, me extenúa, me llena la cabeza de ideas inconexas, remueve el pozo de mis deseos, me embriaga de su

Ce soir je repars au combat

cerveza, me aplasta, me sumerge en su córnea hipnótica y se me escapa de las manos el tiempo.

Maudite Mathilde, puisque te v’là

Ya he recordado por qué vine a París. Porque París es una ciudad tan diferente como cualquier otra, pero endulzada

Mon cœur, mon cœur ne t’emballe pas

con su esencia, parece la ciudad más exquisita del mundo.

Fais comme si tu ne savais pas

Ojalá pudiera dosificarla. Tener un poco de ella, cuando me apeteciera; disfrutarla sin morir, que fuera cada día, el día

Que la Mathilde est revenue

que la vi de soslayo o si acaso tiempo después, cuando sólo sabía de sus letras.

Mon cœur, arrête de répéter

Que es más bella que la primera vez

La Mathilde qui est revenue

Corazón mío, déjate de bamboleos

Souviens-toi qu’elle t’a déchiré

La Mathilde, que regresó

Mes amis, ne me laissez pas, non

Decidme, decidme que no es necesario

Maudite Mathilde puisque te v’là

Jacques Brel – Les fenêtres

Letra de Les fenêtres, de Jacques Brel.

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Bénabar – Tu peux compter sur moi

Si t’as besoin de moi, peu importe le problème, pour te tendre la main si les autres portes se referment. La mienne est ouverte sans question, sans conditions, faut juste s’entendre sur la date j’ai des obligations.

Tu peux compter sur moi, quand tu veux et où que ce soit, je serai toujours là pour toi, tu peux compter sur moi, mais surtout n’oublie pas…

Faut pas que ce soit trop loin, j’ prends pas l’avion j’ai trop peur, j’ prends pas non plus

le bateau parce que j’ai le mal de mer. Je peux venir en train mais je voyage en première, comme j’ conduis pas, pour la voiture il me faut un chauffeur. Sinon, à part ça, tu peux compter sur moi. Si tu as perdu le goût et perdu le chemin, si tu tiens à peine debout, si c’est la peine qui te tient. Si tu te sens seul, si t’as besoin d’une épaule, si tu te sens mal, t’hésites pas, tu m’appelles.

Tu peux compter sur moi, quand tu veux et où que ce soit, je serai toujours là pour toi, tu peux compter sur moi, mais surtout n’oublie pas…

Le week-end ça m’arrange pas, la semaine j’ suis pas trop joignable. Les vacances pourquoi pas, sauf que je coupe mon portable. Je peux je crois en juin, mais vaut mieux que je vérifie. Dimanche en huit je fais rien, ah non ! Je serai pas à Paris. Sinon, à part ça, tu peux compter sur moi. Faut pas que ce soit trop loin et faut choisir le bon jour, mais je serai là pour toi, j’espère que tu en es sûr. Tu me raconteras tes malheurs, j’ dirai des banalités, on parlera pendant des heures et si c’est pas assez, j’ te jouerai n’importe comment les morceaux de Joe Dassin, on sortira les trompettes et tant pis pour les voisins.

Si un jour ça va pas, j’espère que tu viendras… je compte sur toi.